Le Chêne

Les vieux chênes 

 L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,

 Geignant sous la tempête et projetant leurs branches

 Comme de grands bras qui veulent fuir leur corps, 

Mais que tragiquement la chair retient aux hanches, 

 Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs ;

 Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage, 

 Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs 

Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage. 

 Oh ! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit 

D'abord, lointainement, douces et miaulantes,

 Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit, 

Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes, 

 Puis le désir soudain où la terreur se joint 

Quand la tempête est là, hennissante et prochaine,

 Puis le râlement brusque et terrible, si loin

 Que les bêtes des grand'routes hurlent de haine

 Ou se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur, 

Puis un apaisement sinistre et despotique, - 

Une attente de glaive et d'ombre et de fureur, - 

Et tout à coup la rage énorme et frénétique, 

 Tout l'infini qui grince et se brise et se tord 

 Et se déchire et vole en lambeaux de colère, 

 A travers la campagne, et beugle au loin la mort 

 De l'un à l'autre point de l'espace solaire. 

 Oh ! les chênes ! Oh ! les mornes suppliciés ! 

 Et leurs pousses et leurs branches que l'on arrache 

 Et que l'on broie ! Et leurs vieux bras exfoliés 

 A coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache ! 

 Ils sont crevés, solitaires ; leur front durci 

 Est labouré ; leur vieille écorce d'or est sombre

 Et leur sève se plaint plus tristement que si 

 Le dernier cri du monde avait traversé l'ombre.

 L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors, 

Geignant sous la tempête et projetant leurs branches 

Comme de grands bras qui voudraient fuir un corps, 

Mais que tragiquement la chair retient aux hanches, 

Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs, 

Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage, 

 Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs 

 Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.

Emile Verhaeren

Merci Le Vaillant